O meu amor só pretende tacto de caricia
só rodear tua cintura.

Unha mao durmida e inconsciente
toma outra atrevida sen conciencia
que finxe a inconsciencia
e con a licencia
que por ventura e dez minutos me concedes
aventuro a desabotoar
dous botons do teu peito
e baixas pasions desconhecidas
e pouco recomendables
despois de dous pitillos mal fumados
e desculpas sen razon
a vontade é durmir na propia cama
que polo sol das once dorme no chau
con a complicidade da noite
escurecida polos ollos fechados
mergulla no sonho acordado
pola lembranza da lingua
a facer incursios na boca prohibida.

O amante non é amado como ama
nen palabra é dita coma é ouvida
nunca calan aqueles fillos de puta da esquina
a risa é de motivo partilhado
patilha a expresión e non o motivo
aquelo que ferve dentro
é merda importate
non son conversas de borrachos
nen putas de luxo
é a chuvia que se deita com a rúa

Se eu son a creadora...
... permíteme a licencia de inventarte.

E concíbote verde, libertario

[un pouco punki, quizais].

Cando existas,

-díxolle a mamá ó neno-

prométoche que fumaremos herba

mirando como o sol se mete na auga

alá na Cosa da Morte.

E durmiu, feliz.

Créndose creado.

Non hai sentimentos
sustentados dun pau podre
dunha mirada com o sorriso
e do cheiro doce da tua pele
puiden toca-lo que gostei
mas non soben garda-la tua dozura
libertina e fugaz
ainda doe o recordo
e a lua pola que agardamos
vai demorar un mes
vou agardar na soidade de meu quarto
non hai suspiros nocturnos
aderezados dunha paixon
que agora acho mentira
e continuo a verte manha.